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又是一年清明。
林晚晴带着孙辈上山扫墓。她们在每一块石碑前放上鲜花，点燃纸灯，轻声念出碑上的名字。一个小男孩好奇地问：“奶奶，为什么我们要记住这么多陌生人？”
林晚晴抚摸他的头，望向远方起伏的山峦，缓缓道：
“因为每个人的生命，都不该悄无声息地消失。就像春天的花开，哪怕无人观赏，它也曾努力绽放过。而我们记住他们，就是在说：‘你存在过，我很感激。’”
这时，一阵风吹过，带来远处学堂里孩子们齐声朗读的声音：
>“春风吹尽旧庭芜，犹见青槐照玉壶。
>若使当时成永诀，人间何处觅归途？”
林晚晴闭上眼，嘴角浮现出温柔的笑意。
她知道，楚临一定也在听着。
也许在某个孩子的笑声里，也许在某户人家的炊烟中，也许就在这一刻，轻轻拂过她鬓边的风里。
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多年后，南荒小院迎来了一场罕见的雷雨。
闪电劈中槐树，整棵巨木轰然断裂，焦黑的树干倒在地上，枝叶纷飞。村民们赶来帮忙清理，却发现树心之中藏着一物??一块玉符残片，上面隐约可见“真名印”三字，边缘铭刻着一行细小篆文：
>“吾名既散，不必复求；
>愿火不熄，即是我躯。”
林晚晴接过玉符，静静看了许久，然后将它投入灶膛。火焰腾起，映红了她的脸庞。
她低声说：“你说得对。真正的你，不在名字里，不在玉符里，而在每一个愿意说‘我记得’的人心里。”
那一夜，全村人都做了同一个梦。
梦中，春光明媚，槐树重生，枝叶繁茂如盖。树下站着一位青袍男子，正低头看着一封信。信纸洁白，上面写着两个字：
**安好**。
他抬起头，微笑望向远方，身影渐渐淡去，最终融入晨曦之中。
翌日清晨，人们发现村口多了一块新碑，碑上无名，只刻着一首诗：
>“莫道此身终化影，万家灯火是吾庐。”
没有人知道是谁立的碑，也没有人去追究。
大家只是默默地在碑前放下一盏灯，然后转身走入各自的生活。
因为他们终于懂得??
有些告别，并非终结。
有些归来，无需脚步。
只要还有人记得，那个人就永远活着。
只要还有人心中燃着一盏灯，那束光，就能照亮整个黑夜。
而楚临，早已不在某一处，却又无处不在。
他是风中的低语，是灯下的剪影，是母亲哄孩子入睡时哼唱的歌谣，是恋人分别时许下的诺言。
他是“记得”本身。
他是人间不肯熄灭的光。