“能，我叫明心。”
“那就够了。”他说，“‘我在’不需要眼睛，只需要一颗不肯沉默的心。”
女孩笑了，笑容清澈如泉。
当天夜里，她第一次点燃白蜡，在母亲的帮助下，朗读了《民本宪纲》第一条：“天下万民，皆有尊严，不容践踏。”
烛火摇曳，映在铜牌上，竟折射出淡淡的虹彩。
数日后，书院迎来一位特殊访客??那位曾烧毁铜牌后逃亡的千户。他已剃度为僧，法号“觉愧”。他带来一册亲手抄写的《忏悔录》，记录自己参与迫害的每一桩罪行，并愿余生奔走各地，替死者诵经，为生者传话。
李昭接下书卷，只问一句：“你现在还疼吗？”
他泪流满面：“疼。但我知道，这痛是他们留给我的‘我在’。”
李昭点头：“那你已是新人。”
岁月流转，朔州书院不再只是学堂，而成了信念的中枢。它不属朝廷，不属江湖，只属于每一个愿意说“我在”的人。
每年清明，学子们都会集体前往“我在碑”前祭奠先贤，诵读沈砚遗训：“宁鸣而死，不默而生。”
每逢中秋，则举行“心灯夜”，万家灯火齐明，人人手持白蜡，齐声低语：“我在，我在，我在。”
那声音汇成洪流，穿越山川，直达宫阙。
某夜，李昭独坐庭院，仰望星空。哑女悄然走近，递上一幅新画：依旧是那间茅屋，但屋前多了几个孩子在读书，墙上挂着铜牌，篱笆外种满了桃树。画旁添了两句诗：
>“薪火相传终不灭，
>江山代有守护人。”
他看着，久久无言，唯有眼角滑落一滴清泪。
忽然，远处传来稚嫩歌声：
“风起了，灯不灭，
我说‘我在’，我就在。
不怕黑，不怕寒，
千家万户共此声……”
是阿禾带着一群孩子在月下练唱。
李昭起身，走到廊下，轻轻敲响檐铃。
三短，两长。
铃声清越，与歌声交融，飘向远方。
他知道，沈砚没有死。
林晚舟和苏清梧也没有消失。
他们活在每一句“我在”里，活在每一次不肯移开的目光中，活在母亲教孩子写字的手上，活在农夫丈量田亩的脚步里。
这场战争确实从未结束。
但它早已换了战场??不在刀锋，不在诏书，而在人心深处那一声轻轻的回应：
**“我在。”**