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林知远关掉手机，走向市中心广场。
那里已聚集了上千人。他们没有举标语，也没有喊口号，只是静静地坐着、躺着、站着，做着各自的事：画画、读诗、发呆、哭泣、大笑。孩子们用粉笔在地上画出巨大的钟面，却没有数字，只有三个空槽。其中一个槽里，插着一根蜡烛，火光摇曳。
他走到人群中央，盘膝坐下。
没有人围上来，没有人打扰他。但渐渐地，一圈人自发围成圆环，每人手中点亮一支小灯，照向中间。有人开始轻声哼唱，调子模糊，却莫名熟悉??正是那段来自母亲的摇篮曲。
歌声越来越齐，越来越亮。
忽然，地下传来震动。
不是威胁，不是攻击，而是一种沉睡已久的回应。广场地面缓缓升起一块石碑，上面刻着新的铭文：
>“这里没有英雄。”
>
>“只有愿意为‘也许’付出代价的普通人。”
>
>“此地名为：聆界园。”
>
>??献给所有听见钟声的人
林知远仰头望天。
云层裂开一道缝隙，阳光倾泻而下，恰好落在他脸上。温度正好，就像小时候母亲的手抚过额头。
他知道，这场战争永远不会真正结束。规则会重建，恐惧会卷土重来，人性依旧矛盾重重。但他也知道，只要还有一个人愿意在4:13停下脚步，听一听风的声音；只要还有一个孩子敢于说出“我觉得时间是可以弯的”；只要还有一颗心能在绝望中想起那句“你不是异常，你是可能”??
钟声就不会停止。
它只是换了一种方式，继续响着。
在每一次心跳里，在每一句未说出口的爱里，在每一个明知不可为而为之的选择里。
他闭上眼，嘴角微扬。
这一次，他听见的不再是警告，而是邀请。
>“来吧。”
>
>“一起重新开始。”